Une baraque rouge et moche comme tout, A Venice, Amérique

Quelquefois, je me demande si je suis une romancière authentique. Qui vit les choses pour pouvoir les écrire, après. Ou une ratée de la littérature. Qui vit les choses faute d'être capable de les écrire. Car enfin, ils sont où, tous ces ouvrages bouleversants que je dois pondre depuis si longtemps?...